Plic, Ploc, petite grenouille sans peau, se balance joyeusement au dessus de l’eau – sueur tiède qui dégouline et crée un passage laiteux, vaporeux vers l’entre Deux. Mineur largué, toujours fuyant , fantôme bavard et ahuri, tentant de résoudre le mystère de sa mort. Immense soucis du détail et des couches qui s’entremêlent, beauté aveuglante des plans, léchés comme ces caramels dont raffole l’enfant, frimousse boueuse et bien moins innocente qu’il n’y parait, et si, en plus de l‘Espace, le Temps s’embrouillait?