De la pointe du couteau, l’homme arrache un bout de croûte
Quand on l’a trainé dans ce trou, c’était le crépuscule.
Or, depuis l’aube, il n’a rien avalé.
Son estomac grogne de mécontentement, ça lui donne un drôle d’air.
Le gardien exhale une trainée de fumée mauve, se gratte le menton.

à travers les barreaux, la lune attire son regard.
Elle semble si proche, si proche qu’en tirant la langue,
on pourrait la lécher.

Verdatre, elle se meurt. Son haleine sidérale empoisonne l’atmosphère,
jamais la Terre n’a semblé si vulnérable.
Il suffirait d’un mot, un seul, pour qu’elle finisse écrabouillée.

éclatée par son astre le plus fidèle , celui qui la suit depuis la nuit des Temps